Мы живем на болотах.
Мы боимся болот. Она там стонет за стенами, она ломает руки и бросается в топи с громким плеском. Мы прячемся в домишки едва настанут сумерки, потому что ушедшие в ночь смельчаки не возвращаются.
Мы закрываем окна, чтобы она не смотрела туда своими жуткими глазами цвета тины, чтобы она не звала наших детей играть на мох и собирать бруснику.
Говорят, она танцует у оконцев воды на кочках, танцует дико, некрасиво вздымая кривые черные руки. Говорят, что зимой она лежит между кочек и смотрит в небо, и все ждет, чтобы схватить кого-то за ногу.
Говорят, она никого не отпускает, и зажигает еще один огонек на каждую душу.
Горе путнику, оказавшемуся вне дома в сумерках - издалека бредет она к нему, неловко подбирая подол мокрой одежды корявыми пальцами, и стонет дико, страшно. Тянутся за ней серые космы, и она не торопится. Отсюда некуда бежать.
Она ходит за стенами, она стучит в окна и плачет за дверью, она здесь хозяйка, а не мы. Она живет на болотах, а не мы. Мы боимся.
фото из сети