История один - НЁХ рядом.

[paranoied]

Взялся вчера за историю Муськи - и понял, что я должен рассказать все мои маленькие страшные истории, иначе они придут за мной.
Может, мне удастся рассеять внимание, может, оно меня потеряет... Чем дольше я об этом думаю, тем мне страшнее, хотя я не самый пугливый парень, знаете ли.
Всего историй будет три. Я, наверное, расскажу их в один день и наконец-то закрою эту страницу моей жизни.

Вся эта история - эта, и следующие - правда, данная мне в ощущениях.
Я искал обоснуй, что там могло быть с точки зрения материализма, но вот... не получилось. Последняя история это подтверждает окончательно. Возможно, я что-то упустил(ага, генератор инфразвука)... в любом случае,в от что было.

Для начала стоит, наверное, чуть-чуть рассказать о месте, которое так меня отравило. Знаете, с тех пор меня сложно напугать заброшкой - рядом с моим милым "домом, родным домом" атмосфера в заброшке просто как в баре на третий час с пивом.

Родители купили этот дом, когда мне было шесть с чем-то, в семь я туда переехал. Не знаю, убивали ли там кого-то, или нет, но даже первые впечатления, которые я могу восстановить, наполненны этой темнотой. Там как будто черноватой пленкой висел сам воздух. Жила там семья алкашей, сам дом напоминал покосившуюся глинобитную избушку, и по-хорошему надо было ее сносить к чертовой бабушке и строить новую, но отец пожалел труда по укреплению старого дома... В общем, сначала он отстроил его старую часть, а только потом - новую, в ней я уже не жил, уехал раньше, чем она стала обитаемой.

Годы и годы мне было просто некуда бежать. Три комнаты(проходная и две из нее), и обширная столовая. Частный дом. рай для подростка, скажете? Нет, днем так и было. А вот ночью...
Да, я забыл упомянуть еще одну часть. В доме, в межкомнатных дверях, стояли витражи, две штуки. Настоящие, из цветного стекла, наложенного на белое, с промазанными цементным составом стыками. Такая четкая графика.
Один из витражей вел в "детскую". счастливые были времена - всего-то убежать от подкроватного монстра, скачком на 2 этаж, да и все, спи спокойно, дорогой друг, или считай себе в витраже стеклышки.
Этот витраж был еще ничего. Цепочка стекол изображала что-то вроде лианы, раскрывающейся в цветок.

Надо сказать, витражи эти делала моя тетка, с которой у меня крайне сложные отношения, и которая единственная может ночевать в этой части дома безо всяких проблем. В детстве я боялся ее визгливого голоса, ее неожиданных вспышек гнева, ее манеры произносить мое имя...

Но я все еще не подошел к самой истории. Простите меня за многословность, но там столько всего намешано...

То, что обитало в доме, не имело лица. я смотрел прямо на него множество раз, когда кончались все силы и страх. Просто клубящаяся тьма, немного напоминающая вот то, что лезет из пасти одержимого в СПН.
Но я опять отвлекся. Лет в 14 меня перевели сначала в столовую(и это было еще ничего, хотя в наш подвал я с тех пор ни ногой - насмотрелся на щелку от него в полу, хватит), а потом - в проходную комнату, на диванчик.
И вот тогда-то я забыл, что такое спокойный сон, что такое - мирно засыпать, и еще много других интересных вещей. Любовь к родному дому, например. Ох скорей бы предки сбагрили эту дрянь, пусть кто-нибудь еще мучается.

В те же годы мне купили первый комп, так что какое-то время я ничего толком не замечал, пока не начал там спать. Я вообще то еще приземленное создание, знаете ли. Но ночами, когда родители уже спали, а я сидел до трех...(никаких имиджборд, хе-хе, я был приличными ребенком и тусовался в фанатских чатах) о криппи я тогда тоже не подозревал), так вот, я сидел в этой комнате, в темноте - только свет монитора освещал ее, да свет луны, а прямо за спиной у меня был второй витраж, ведущий в крохотную комнату родителей.
Сначала я заметил это по теням. Тени колебались - не от занавесок, занавески-то черт с ними, дают тень совершенно определенную. Черные глубокие тени, которые должны быть неподвижны, колебались.
Огромный шкаф-купе с одеждой странно поскрипывал. Ничего сверхъестественного... но в его щелях я видел ту же мглу, даже днем - сытую, обожравшуюся моим страхом, довольно урчащую на ложе, пропитывающую все мои вещи.

Скажу два слова о витраже. Если на первом можно было различить, что хотел вложить туда автор, но на втором, кажется, тетка возжелала воплотить цветочки.
Знаете, у нее не получилось.
Я смотрел на этот витраж часами - когда меня уже загоняли спать,а предки еще шебуршились, и он проводил свет от них. Сейчас мне подумалось, что на мое лицо могли падать цветные отражения, и передернуло. Тьфу. Когда-нибудь, если это будет в моей власти, я разобью этот витраж кувалдой и сожгу каждый осколок, пока оно не сплавится в единый ком, покрытый слоем песка.
Если отрешиться от ярких стеклышек, и посмотреть на него чуть расфокусированно - этот витраж пугал. На нем был хаос, глаз цеплял то одну линию, то другую, пока вконец не уставал, построив какую-то чудовищную картину. А вот ее я никогда не нарисую. мне дороги остатки здравого сознания, к тому же я просто боюсь призвать эту гадость.

Годы... не меньше четырех, а может,и полные пять.
Каждую ночь - обычный ритуал: осмотреть комнату, разложить постель, выключить комп, спрятаться под одеяло, пока монитор тухнет. Лежать без сна, с колотящимся сердцем, часами, пытаясь уснуть - завтра в школу, завтра тяжелый день.
Слушать тьму.
Каким счастьем стало - отоспаться днем, под бодрую Металлику! Но очень редким счастьем.
Старый дом всегда наполнен звуками - и я мог объяснить происхождение почти каждого из них. Скрип - это на кухне старый пол потрескивает. Скрежет - это калитку дергает ветер. Жуткий звук - почти человеческий лепет под окнами - это цепной пес... наверное. Я никогда не проверял.
Знаете, я мало что проверил, разумно опасаюсь - ну узнаю, и чего? Сбегать некуда, родители мирно спят в самом центре этой дряни и хоть бы хны, может, это со мной не так...
Первые цветные истории я придумал именно там, спасаясь от прислушивания, и с тех пор не могу уснуть, не "посмотрев" свои истории хотя бы парочку минут. А может, я их увидел... Да, грезить наяву, как сейчас,я стал гораздо позже. Тогда - не хватало сил.
Каждый день, включая субботу и воскресенье. Днем школа, или домашние дела, или еще что, а ночью - бесконечно слушать темноту.
Она чуть пошаркивала. Я узнавал ее, я бы узнал ее из миллиона звуков, хотя слегка туг на ухо.
Я смотрел на нее прямо, и я видел ее - клубящийся ком, полный внимания.
Не очень даже агрессивного внимания - так. Она знала, что я ее вижу, даже днем. Она жрала мой страх и мои силы. Днем я ходил как снулая рыбешка.
Я помню все эти ночи как одну ночь.
Гаснет свет, остается только далекий отблеск фонарей в комнате - она уже тут.
Она смотрит. Хотя, скорее, "оно". Тень, вот так лучше.
Как меня напугала потом серия "Тишина в библиотеке"!
Хищная тень, вашта нерада, она была там. Правда, питалась кое-чем менее материальным.
Когда я совсем уставал от нее защищаться, смотреть, придумывать себе защитные сферы, она громоздилась сверху. Тень... как будто воздух вздрагивал, и что-то из него устремлялось к постели.
Надо мной собиралась эта туча, и жадно впитывала, впитывала мой страх, а если я смел перестать бояться - она меня кусала.
Такое странное острое ощущение - как будто укол током, похоже на статику. В моей постели нечему было бы ее генерить.

Что же потом?
Я уехал. Неожиданно, решительно и быстро. В последний день перед отъездом над городом пронеслась буря, тогда я первый и последний раз видел град диаметром три сантиметра. В старом доме разбило крышу, и я несколько часов собирал град из стекловаты, занозив все руки.
Наверное, тьме было не до меня.

Я смылся, смылся! В нехорошую квартиру, где Ночной Гость ходил как у себя дома, потом - в Казань, очень интересный город, набитый теневой живностью под завязку...

Знаешь, читатель?
Я не ушел.
Я чувствую это спиной. Тень пропитала меня. Теперь я - частично тень.
Возможно, именно она дала мне отсутствующий до того творческий дар. Творчество, которое кормится моей кровью.
Я пишу - а спина горит, как от миллиона ночных укусов.
Я не оглянусь.
Не оглянусь.
Она там.