[paranoied]

А вот Separated не понаслышке знает о том, что мысли материальны.
История настолько странная, что и из почты она очень странно скопировалась.

Я выросла в маленьком городе, где интернет и прочие плюшки цивилизации
массово стали появляться только недавно. А в во времена моего детства
я не то что слова «крипи» не знала - к компу подходила раз в
пятилетку, когда дядя разрешал.
Это не мешало нам с подружкой - назову её для краткости А. - быть
знатными крипачами. Лето, жара под сороковник, а мы, две дурынды,
забираемся в сарай, где крысы лазают, запираем двери, чтобы совсем
темно стало, и пугаем друг друга всякой паранормальной мурой.
Главным источником муры были читанные-зачитанные номера «Чудес и
приключений» - журнал такой выходил в девяностые, есть ли сейчас, не
знаю. Печатали там отборные крипи на любой вкус - от НЛО до цыганских
проклятий, от полтергейста до атлантов. Кое-что даже походило на
правду.
Довольно скоро журналы кончились, а на новые денег не было, да и не
завозили их в наше захолустье. Какое-то время мы с А. развлекались
тем, что в том же тёмном-претёмном душном сарае вместе придумывали
историю, как едем путешествовать. В Румынию, к Дракуле. Отправляемся
на экскурсию в замок, но гид почему-то исчезает или не приходит, нам
приходиться оставаться в замке на ночь, и... Вы поняли, да? Кончалось
это всякий раз по-разному - сегодня Дракула обращал нас с А. в
вампирш, а завтра мы насильно скармливали ему овсянку с чесноком и
делали ноги. Было забавно, пока не прискучило. Хотелось чего-то
серьёзного и по-настоящему страшного - такого, чтобы потом бояться
быть одной в комнате. И мы с А. начали сочинять собственные крипи. Ну,
как собственные: книжки, телевизор, разговоры взрослых, чуток фантазии
и – «А ты знаешь, что недавно случилось у знакомых моей мамы? У
них...»
Помню, как-то раз зашёл разговор про барабашку. Я была в ударе и,
кажется, действительно испугала А. Что-то у неё такое мелькнуло в
глазах... Не могу объяснить. И мне было приятно, да. Возможно, потому,
что до этого случая страшилки А. всегда оказывались лучше - подружка
артистичная и умеет рассказывать «с выражением», а я вот нет. И до сих
пор не умею.
Потом мы, конечно, вышли из сарая на воздух и рассмеялись. А ещё потом
поругались. Не помню, из-за чего - так, ерунда какая-то. Несколько
дней не разговаривали, а, когда торжественное примирение состоялось,
А. с таинственным видом затащила меня в квартиру и во всех
подробностях рассказала, как в ночь нашей ссоры её трогал за лицо
барабашка. Мохнатой лапой.
Я сказала:
- Врёшь.
Но подружка не заливала: её бабушка, бывший инженер с нордическим
характером, рассказывала то же самое: про топот на кухне и лапы,
гладящие ноги и лицо.
А. была скорее довольна, чем испугана: ещё бы, в кой-то веки настоящая
«встреча с потусторонними силами», да ещё и с ней чуть ли не в главной
роли. Я слушала, охала, верила и не верила, но особого значения
истории не предала. А зря.
У А., слава богу, всё хорошо. Домовой к ней больше не ходит, а если и
придёт, получит в мохнатую морду от её парня. Интерес к крипи моя
подружка переросла.
А я вот нет.
Когда я училась в средней школе, мы с семьёй переехали. У новых
соседей было двое детей: сын примерно моего возраста и дочь лет
двадцати пяти - очень больная и ослепшая от сахарного диабета. К
дочери я иногда забегала поболтать, а вот её брата терпеть не могла.
Дурной на всю голову пацан и «правильная» заучка - исход немного
очевиден. Он обзывал меня крысой и улюлюкал на улице, я отворачивалась
и пыталась делать вид, что меня это никак не трогает.
Трогало, конечно. Поколотить обидчика не хватало пороху, жаловаться
взрослым было бессмысленно, а бить словами я ещё не умела.
Однажды, когда я возвращалась из школы, пацан толкнул меня в грязь.
Новенький портфель со всеми причиндалами полетел в лужу, вода попала
внутрь, и все тетрадки вымокли. Я пришла домой, наврала, что
споткнулась, и быстренько шмыгнула под одеяло. Проревелась, а потом
стала рассказывать самой себе страшилку: как пацан попал в дом с
привидениями, и духи запугали его до полусмерти.
С тех пор это стало ежедневной практикой. Вместо сказки на ночь, всё с
новыми и новыми подробностями. Пацан в моих историях визжал, заикался,
мочился от страха, а духи тянули к нему когтистые лапы и ни на минуту
не оставляли в покое. Сами истории постепенно сменили жанр: от а-ля
готики до реал лайф крипи.
Они стали моими друзьями, эти выдуманные мною... существа? Нежить? Они
стаскивали с моего врага одеяло, скрипели дверьми, смотрели на него из
окон, мстили за меня так, как живые не хотели, да и не могли. И, когда
настоящий, а не бегущий от духов пацан прилюдно прохаживался на тему
моего «крысиного взгляда», я вспоминала всё, что случилось с ним
накануне в моём воображении, и чувствовала не только унижение, но и
злорадство.
Летом умерла дочь соседей. Соседка тётя Галя рассказывала на поминках:
- Верочка, когда умирала, брата к себе не пускала. Кричала: «Уйди, я
боюсь!». Мы: «Это ж наш Сашенька, ты чего!». А она говорила, что
вокруг Саши крутятся какие-то... вроде призраков, только с когтями. И
что ей рядом с ним страшно.
С тех пор прошло много лет. Много лет, много всякой дряни в жизни,
много историй. Сейчас, анон, я сижу в углу дивана, печатаю и время от
времени поглядываю в зеркало. Меня в зеркале нет, зато есть моя тётя и
ещё кое-что. Кое-кто. Некая чёрная хрень сидит возле шкафа и смотрит
на тётю, которая гладит бельё.
Я придумала эту чёрную хрень и знаю о ней всё: откуда она, зачем ей
хвост, чего она хочет, что ест. С тётей у нас отношения за малым
исключением хорошие, и максимум, что хрень ей сделает - припугнёт
немножко. Мелькнёт разок в тёмном углу под лестницей, когда тётя будет
кормить кошку, дунет в затылок, но другим домочатцам не покажется.
Ты ведь уже догадался, чего я боюсь, анон? Я боюсь своих пальцев,
набирающих очередной крипач. Я боюсь своего мозга - какого фига он
выдумывает всю эту потустороннюю жуть? Ладно, выдумывает, но почему с
каждым разом это получается всё лучше, и ёлки лысые, живее? Себя
боюсь. Я ведь остановиться хо... нет, не хочу. Мне надо остановиться.
Наверно, надо. Так мне кажется. А теперь ответьте мне, люди: вы
сами-то уверены, что все «чёрные человеки» и «гости из шкафа»,
описанные вами в очередных крипи на конкурс, фиках, рассказах и прочих
почеркушках, только там, в буквах и словах, и остаются? Уверены, да? А
ваши соседи что скажут? А тот чувак из квартиры напротив? Ах да, он
ведь уже ничего не скажет: повесился недавно. Бедолага.

И последнее, анон. На днях умерла моя собака. Её отравили, и я знаю,
кто это сделал. Как ты думаешь, стоит подарить этой старой суке
парочку друзей с той стороны зеркала?

Автор  Эмма К.